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C’est au Bois Joli, à Roquefort-les-Pins, qu’habite l’Ours Colargol. Les enfants jouent et cherchent leur héro. Ils marchent sur des tapis d’aiguilles de pins, ramassent la résine des arbres, cherchent le miel. La petite fille a attrapé une sauterell...
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Les bus rouges à double étage roulent vite sur la chaussée pavée des rues d’Oxford. La petite fille pédale aussi rapidement que lui permettent ses jambes. Cheveux au vent, sueur dégoulinante dans le cou, elle respire l’odeur de la liberté.
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Trois générations de femme réunies dans le salon parisien. Elles chantent, rient et papotent. Les yeux écarquillés, la plus jeune des enfants regarde les images en couleur, qui sortent de la télévision. La cruche de limonade est posée sur la table basse...
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Au fond du couloir, un tourne-disque diffuse la musique de la flûte de pan. La petite fille rejoue la scène et fait re-vivre à Papageno sa rencontre fortuite avec Papagena. Le chien sautille. Il préfère les clochettes de l’ingénue au chant de la Reine...
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Le soleil brille depuis plusieurs heures déjà,Cheveux au vent, je pédale avec volupté.Exquis parfums enivrants de la liberté !Je franchis ces montagnes et vais au-delà. J’accélère, j’évite les trous, je vrille, je glisse,Sur la route escarpée qui mène...
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Les cigales agitent leurs ailes et déchirent l’après-midi engourdie, de leur chant désespéré et hurlant. Les abeilles imperturbables bourdonnent dans les buissons de lavande.
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Pour accéder à la piscine de la place St François, dans le vieux Nice, on traverse le marché de poissons. Dans les vestiaires, les narines pleines d’odeurs, il faut quitter celles protectrices de la maison, se déshabiller, enfiler le maillot froid, mettre...
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Le ciel est d’un bleu foncé sans nuage. Le mistral souffle encore. La boulangère s’évente en sortant de l’arrière boutique, où le four cuit le pain du soir.
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Sur les plages d’Isigny sur Mer, à marée haute, on sent les odeurs de coquillage. Paul et sa famille s’y retrouvent le dimanche pour ramasser des huîtres échappées des parcs.
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Dimanche matin au mois d’août, le prêtre tourne le dos aux fidèles. Il leur parle en latin. Le soleil du midi pointe à travers le vitrail de l’Eglise de Vence, perchée sur sa montagne. Une odeur de pierre fraîche humide imprègne les voilettes des femmes...
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